Он понял, что эта болтовня нужна обоим. Что же такое зажигает кровь потомков инков, ацтеков или майя, когда они слышат эти истории? А может, это лишь показалось. Но он расстарался. Окончание «экскурса в историю» было красочнее, чем он рассчитывал, а память выдвинула лучшие из фактов. Речь Рамона оказалась неожиданно яркой... именно из-за этой отдачи.
– Хорошо, Сеньора. – Прилипшее с его детства прозвище снова прозвучало из его уст. Сидя в одиночестве, дон думал о том, что раньше и на ум не приходило. Он же мог и раньше поболтать с Сеньорой, люди рядом... да они живые!.. Они так же дышат, так же и от того же замирают. Может, он был слишком недоверчив?
Всё же он стянул с себя майку, ощутив прикосновение зноя к коже. Нужно поставить новые кондиционеры. Срочно.
Рамон сидит на кровати. Он думает о том, в чём мог ошибиться. Обо всём. А после в голову лезут мысли о пирамидах и ритуале.
Боже. Вот уж дрянь.
...Есть такие люди, входящие в твою жизнь, как луч света.
Как солнечный зайчик, запущенный школьником в твоё окно ради игры – ненормальные. Лёгкие. По-хорошему шибанутые на всю голову и сочащиеся креативными идеями, ерундой, тем... чего не хватает в повседневной жизни.
Таким казался Стенли, тот самый «вампир», подкатившийся на особо крутом повороте жизни к Рамону и вцепившийся намертво.
Кто ж знал. Вошедший в доверие, тупо погибший, а до того приведший «за ручку» его будущего телохранителя, ...одного из – Шрёдингера.
Любовь, на хер... Ну, то есть между ними всё было ясно. Иногда они смотрели друг на друга «глупыми глазами».
Был ли Стэн злом? Нет. Наркоманом был. Любителем поражать. Талантливым режиссёром, слившим дар в порноиндустрию, даже дураком. Но не злом.
Разве что Рамон удивлялся, откуда мелкий бес его уровня вообще взялся на его голову, как окрутил до почти общения на равных и прибился «под крыло», вышибая, а то и приумножая деньги, данные ему на чёрт-те что? Факт остался, Рамон хотел добиться своих целей... а парень умел принести в хищных, грязных зубках большую сумму, о природе которой не стоило думать.
Верный (верный ли?) друг (а точно ли друг?) – падальщик.
И всё же он был ошибкой. Привлекший рамонов собственный дрянной финал.
Автор снафф-порно, заигрывающий с работорговцами. Человек без моральных норм. Стёбщик с лицом мужской версии Лив Тайлер, большеротый и сумасшедший. Рамон не интересовался вопросом, но говорят, он выкручивал конечности и затрахивал любовников и любовниц до полусмерти, позволял почти убить себя и оставлял в комнате камеру. Фетиш, что ли. Гребаный режиссёр.
…Пара лет назад, кабинет, залитый особым южным солнцем, закат. Тихие звуки шагов людей и пения насекомых долетают с улицы, тая на грани слышимости.
– М, амиго, а вот он, – Стенли тыкает трубочкой для кокса в сторону Шрёдингера, – он всё равно же не отцепится, но возьми, не пожалеешь. Да что, на скользких встречах пригодится. О, чёрт... – он вдохнул кокаин.
А ветер трепал маленький, потемневший от времени амулет на стене, врываясь в окно, трепал волосы Рамона, неаккуратную гриву Стена, склонившегося над порошком.
Шрёдингер тогда переглянулся с ним, молча прикрыл раму и сел на место.
Он остался работать на Рамона, так же молча, а ещё так же глупо глядя на Стэна, увивавшегося всё время рядом.
…А спустя год этот шут большеротый окончательно сторчался. И говорят, работал на других тоже. Тем вечером он ввалился в резиденцию Рамона, уронил всё, что смог, на камерах было видно, как он нашёл Шредингера и что-то орал, вцепившись в одежду.
На камерах осталось и то, как он убежал.
Навсегда.
Говорят, его сбила машина с несуществующим номером, а потом уже только он сгорел в багажнике... Заживо.
Рамон не знал деталей. И того, что слушал и передавал о нём весёлый парень с длинным «хайром»
Каждый ошибался раз в жизни.
Иногда... это больно.
И, да, что-то демоническое, будто выползшее из фантазий предков-шаманов, было в этом человеке, погибшем ужасной смертью. Или только слишком широкий смайл и патлы, отросшие вполне по-дикарски?
Дон Трилья оглянулся на Алейду, увидев её ещё в дверях, и был благодарен где-то в душе за то, что она отвлекла от этих мыслей. От каких-то... мёртвых мыслей.
– Спасибо. – Он зачерпнул пригоршнями воды, ледяной, забирающей лишний жар хотя бы с пальцев, умылся, отфыркиваясь, вытерся насухо.
– Стоит поспать. Нет, ну теперь я могу хоть отсыпаться, как захочу, – кривовато улыбнулся он, маскируя за этим одно, одно бешеное желание – рассказать о тех снах.
Пирамида, ритуал...
Рассказать об узнавании, об общих снах с ныне мёртвым человеком. Обо всём.
Но он только молча натянул майку, изобразив ту же улыбку, снова ощущая себя клоуном.
– Я могу зачитаться хоть до обеда, но вы толкните меня, если застанете спящим. А то я совсем расслабился.
Он нёс чушь. Любую. И понимал, что Алейда видит подтекст этой чуши. Отчасти.
Господи, ему было стыдно, от всего, от того, что он боялся воображаемой жути.
Воображаемой ли, вот вопрос.
[AVA]http://forumuploads.ru/uploads/000d/ad/95/2/772535.jpg[/AVA]
Отредактировано Рамон Эрсилио Трилья (31-05-2016 22:58:04)